La mañana entera las cosas caen por la rampa
hojas, ideas, gente.
Entre tantos trajes que pasan
nos sabemos desnudos,
vestimos ruidos sin planchar
vamos entre arrugas
ignorando tintorerías japonesas.
De una soga con ropa
siempre surge / la misma idea
La tarde entera muere por esa radio
entre mensajes de texto
hojas, ideas, gente.
Un silencio carga la cabeza
y nada patea la escena
mientras las cosas
siguen cayendo por la rampa.
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